888TopicPost_Blog888
@Comment=all@
$View=all$
Утро.
Еще слишком рано, чтобы вставать,
горячий кофе и сигарета,
я беру блокнот, начинаю писать
об этом.
немного неловко писать о себе,
каждая строчка меня касается,
как же поэты живут на земле,
если мир вокруг них вращается?
наверное, они потому поэты,
что слагают гимны бездомным строчкам,
те, по одиночке, пропали бы,
но поэты их подобрали
и пристроили
к себе в рифму,
приютили, начесали челку,
нарядили в смешное платьице,
и выставили людям кланяться.
смешные люди, верят поэтам,
будто те знают,
о чем строчки с буквами сговорились,
и выдают их за гениев,
непредсказуемо талантливых,
способных вскружить мир до исступления
и рассказать всем какую-то правду.
а правда в том,
что ничего не знают поэты,
они соловьи лета, журавли осени,
трелями своими
лишь малую часть доносят
того, что происходит в мире.
и блуждают поэты в одной стихии -
в поэзии...
говорят, это как будто душа нараспашку,
но так, чтобы никто не заметил,
не все улавливают странные вибрации,
звучащие в этих трелях.
но самое важное,
чего не знают люди о поэтах,
это бессмертная тяга к свету,
она не умирает даже после смерти поэта.