Тематический форум ВМЕСТЕ

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #Архив » Стихонастроение продолжается...4


Стихонастроение продолжается...4

Сообщений 821 страница 840 из 998

821

Из цикла Моей девочке......
О тебе не молчится, пишется,
строчки сами наружу просятся,
как очочки - на переносицу,
а в ладошку - крутая книжица:
Керуак там или Стругацкие,
о войне там или бессоннице.
я не буду с тобой ругаться и
вообще не желаю ссориться.
я желаю, чтоб строчки выстрелом
проникали тебе под кожу, и
ты шептала, что мы похожие,
чтоб шептала напевно-быстрыми
мне словами о том, как хочется,
чтоб тебя целый мир услышал, и -
раз уж это когда-то кончится,
то закончилось чтоб на крыше ли-
бо пусть вообще не кончится.
ты решила, а миру - слушаться.
проникаю тебе под кожицу,
ветром шепот твой не заглушится.

о тебе не молчится, пишется.
скоро будет почти что книжица

...
Ты пришла - холодным зимним ветром, птичьим криком, сотней разных звуков; в шляпе из раскрашенного фетра, кутая в перчатки обе руки. Ты пришла - и бывший чёрно-белым мир вдруг стал безудержно смеяться, вторим мы ему совсем несмело, я твои дыханьем грею пальцы. Ты пришла - десятком ярких бликов: желтой шляпой, серыми глазами, радугой серёжек-сердоликов, розовым кулончиком-фазаном. Ты пришла - и большего не надо, будешь здесь моим карманным солнцем, будешь мне за всё, что "до" наградой, будешь в дивный новый мир оконцем...
Ты пришла, с тобой принёсся ветер, растрепал мне волосы и мысли. Ты дороже мне всего на свете.
Ты пришла. Моим ты стала смыслом.

...
В этой девочке - всё и еще чуть-чуть, в этой девочке - сотни эпичных битв, этой девочке выбрать бы верный путь, пусть она и не помнит слова молитв.
Этой девочке - скоро семнадцать лет, она пишет "мне на любовь плевать; до неё мне, веришь, и дела нет, и вообще, я люблю лишь свою кровать". Отвечаю девочке "ерунда, буду другом, можно нам ведь дружить?" А она мне, собственно, как всегда: "ну конечно, как же без дружбы жить". Эта девочка русая с рыжиной, а в глазах её иней и тонкий лёд, я зову ее самой своей родной, а она, может быть, через час уйдет. Эту девочку хочется согревать долго-долго, чтоб лёд этот в ней разбить.
Ну и пусть, что вместе нам не бывать...
Я люблю её.
Всем бы
Вот так
Любить.

...
Девочка-солнышко, девочка-звездный-свет,
Как, расскажи скорей, мне тебе не писать?
Ты улыбаешься - дескать, ответа нет,
Молча проводишь ладонью по волосам,

Смотришь в глаза мои из-под густых ресниц,
Я лишь рукой махну, собственно, как всегда.
Девочка-космос и девочка-без-границ,
Девочка-пламя-которым-горит-вода,

Ты - парадокс, неизвестный науке вид,
Лишь притворившийся точно такой как все,
Как, расскажи скорей, можно моей любви
Остановить эту чертову карусель?

Все, что пишу тебе, - это какой-то бред,
Но чем менять меня - проще в сто раз убить.

Девочка-солнышко, девочка-звездный-свет,
Как, расскажи скорей, мне тебя разлюбить?..

...
мам, привет. как дела мои? знаешь, да все о'кей.
как-то так получилось, что счастье стучится в дверь.
[знаешь, мам, я влюбилась. и ключик в моей руке
от того, что зовется взаимностью, есть теперь.

знаешь мам, а любовь моя слушает  грустный блюз,
носит много зеленого, пьет очень сладкий чай.
я плету ей браслетики, там ее имя плюс
мое имя. с сердечками. так, будто невзначай.]

мам, я очень соскучилась, хоть не дают скучать -
в смысле, дел много разных, учеба там, и еще...
[она будто поставила н; сердце мне печать,
и в игре нашей общей всё время лишь равный счет.]

почему ты не слушаешь, мамочка? что не так?
да, любовь моя - девушка, но мне казалось, ты...
мам, ну как же... пожалуйста... я же тебе не враг,
не отталкивай, мама, меж нами не жги мосты!

каждый год я дарю тебе ландыши по весне,
и, ну правда, совсем ничего не хочу менять...

[я же счастлива, слышишь ты? счастлива рядом с ней!
почему же ты, мама, не хочешь понять меня?..]

                                                                                  Моя последняя "стихонастроенческая " любовь - Лаура Грей

+1

822

Не успевая окончить фразу...
Немного садо, немного мазо,
Как чьи-то пальцы на тонкой шее,
И волны слаще и горячее.

Не успевая... столкнувшись лбами,
Кровя закушенными губами,
Пространство тонет в рычащих стонах
И море валится многотонно

На плечи, спины, дразня, сметая,
Вливаясь в клетки и растворяя
Кристаллы цепких густых желаний...
Раздвинь же бедра - идёт цунами...

+1

823

вы знаете, почему всплывают пельмени
когда пузырьков очень много в кастрюле?
когда ждешь голодный рядом на стуле
бездумно обняв руками колени?
они бы давно у нее улетели
я точно знаю - они это могут
а я, подойдя сегодня к порогу
вернулся обратно, уткнулся в постели.
и если бы их человеки не ели
не укрывали б противною крышкой
они бы смогли - а для нас это слишком.
они бы давно стали чайками в небе.

+2

824

Ползёт предвкушенье волной, что сильней и слаще, острей с каждым разом, держаться мне всё труднее... Волна накрывает, вдох-выдох, с собою тащит, носила на гребне, а вот уже я под нею... Приносишь свой чудный голос, своё дыханье в обёртке из рифм, и в неспешно-привычном ритме разматываешь клубок, нить сюжета тянешь... горят ли стихи? начитай, а потом - горите!.. Твой голос глубокий, густой и в низы с оттяжкой, вибрирует тихо, и тянутся между нами такие потоки тепла, что немного страшно, разряды искрят и чуть колются меж словами... Животно вбирать их и впитывать, разгораясь, скользя вверх и вниз по течению интонаций, блаженно прикрыв глаза, молча замирая,  и время течёт, незаметно течёт меж пальцев... Твой шёпот, пружиной сжатый, вдруг распрямится, нальётся такою страстью, такою силой, что  кайфом накроет... и длится он всё, и длится... и я растворяюсь в блаженстве невыносимом...

+3

825

она произносит: лес, — и он превращается в лес
с травой по колено, с деревьями до небес,
и входит она в свеченье зелёных крон,
и лес обступает её с четырёх сторон,
она произносит: свет, — и он превращается в свет,
и нет никого на свете, и слова нет,
и облако белой глиной сворачивается в клубок
пока еле слышно она произносит: бог...

(с) Сергей Шестаков

+1

826

В полночь апрель зажигает спичку, что прогорит ровно тридцать дней.
жечь то, что ранит, вошло в привычку – сразу становится чуть теплей.
вечер ласкает неярким светом, льется тоскою со спящих крыш.
стол и тетрадка – среда поэта. им становлюсь я, пока ты спишь.

к власти приходит красивый мальчик – средний ребенок цветной весны.
взмахом руки отдает удачу, делает светлыми наши сны...
жизнь резко станет немного странной, после наступит и мой черед.
март обрывается слишком рано. зря ему люди ведут отсчет.

толпы привычно стоят на красный. я пробегаю среди машин
вдоль очень длинной центральной трассы, слушаю шелест затертых шин.
прошлое скоро заляжет в спячку, будет готовиться к летним дням.
я отложила себе заначку, чтобы сполна заплатить теням.

их будет много – порушат память, после оставят терзать себя.
может, закинут подальше в пламя, в ад ожиданий с начала дня.
мольбы заполнили всю страничку старой тетради длиною в жизнь.

в полночь апрель зажигает спичку и пишет дымом: «давай, держись».

                                                                                                                      (с) verner

0

827

***
Я сам над собой насмеялся,
И сам я себя обманул,
Когда мог подумать, что в мире
Есть что-нибудь кроме тебя.

Лишь белая, в белой одежде,
Как в пеплуме древних богинь,
Ты держишь хрустальную сферу
В прозрачных и тонких перстах.

А все океаны, все горы,
Архангелы, люди, цветы -
Они в хрустале отразились
Прозрачных девических глаз.

Как странно подумать, что в мире
Есть что-нибудь кроме тебя,
Что сам я не только ночная
Бессонная песнь о тебе.

Но свет у тебя за плечами,
Такой ослепительный свет,
Там длинные пламени реют,
Как два золоченых крыла.

                               Н. Гумилев

+1

828

Побег с работы... Дача секретарши…

Коньяк. Конфеты. Вместе душ. И дальше…

Безумие…. Безумие…  Потом

Вы чинно возвращаетесь в свой дом.

Усталый взгляд. Привычный поцелуй.

И просьба к милой: «Ужин наколдуй,

Устал сегодня что-то как собака…»

Жена по кухне мечется сайгаком.

Котлетки. Кофе. Плюшки. Бламанже…

В кровати грелка греется уже,

Телеэкран мерцает в зеркалах.

Жена мурчит: «Я так тебя ждала…

Я целый день хотела быть с тобой…»

Вдруг СМС-ка вам. И Вы босой

Крадетесь в туалет, чтоб в тишине

Прочесть «Люблю. Ты помнишь обо мне?

Как хорошо с тобой сегодня было.

Какой восторг любовь нам подарила.

Какой был фантастический оргазм…»

Такое слать?.. Ну, разве не маразм?..

Вы быстро удаляете строку,

Пижаму поправляя на скаку…

Быть осторожней надо будет впредь,

И прочие контакты подтереть…

Хоть за окном и на душе весна,

Не приведи Господь пронюхает жена…
А у жены холодный в спальне тон:

«Зачем ты брал с собой МОЙ  телефон»?

Метельская Инна

+2

829

Сирано
   
   Печали горькое вино
   Мне в чаше грёз подносит ветер.
   Я - вечный странник всех столетий,
   Я вечный образ - Сирано.
   
   Пусть в арлекина домино
   Меня одеть молва стремится -
   Пером и шпагой защититься
   Еще сумеет Сирано.
   
   И мне судьбой разрешено
   Над ней смеяться в поединке,
   Чтобы за смехом скрыть слезинки
   В глазах печальных Сирано.
   
   И до конца мне суждено
   Беречь свечу чужого счастья,
   А над своим не ведать власти -
   Таков твой жребий, Сирано.
   
   Идти на битву не грешно
   За все святое, что нам светит.
   Я - вечный странник всех столетий,
   Я пленник воли - Сирано.

                                     И. Кажянц

+2

830

каждый второй считает себя ненужным,
каждый третий страдает тактильным голодом.
просто так земфиру ночами не слушают
в оковах нелюбимого серого города.
каждый четвёртый страдает бессонницей,
каждый первый скрывает, что в мыслях кроется.
просто так стихи не пишутся и не воются,
просто так люди суками не становятся.
просто так не появится утренняя агрессия.
у кого-то проблемы, звонки, расстояния,
у кого-то зачёты, скандалы, сессия,
невозможность быть вместе и страх расставания.
каждый первый по ком-то безумно скучает,
и о чувствах молчит, ну почти что калека.
аппарат абонента всё не отвечает,
тяжело так безумно болеть человеком.
тяжело. а хотя... ну откуда мне знать?
я пошла ведь в отца, мне всегда так твердили.
молчалива, упряма, на всё наплевать,
таких все обходят за метры, за мили.
и пошли они к чёрту. считающие себя ненужными.
в мире, где каждый третий страдает тактильным голодом,
просто так земфиру ночами не слушают
в оковах нелюбимого серого города.

Ок Мельникова

+3

831

Dora
Вы меня опередили, замечательный стих, спасибо  http://s2.uploads.ru/1EjvD.gif 

(концовка скомкана чуть правда)

+1

832

Unforgotten написал(а):

замечательный стих, спасибо


Да,он меня тоже потряс.. очень. Талантливо написано.)

0

833

Мой город ночью как южный парень – красив, упрям, безупречен, смугл. и запах специй… тимьян и карри. деревья, улицы, чёрный луг. дома из бревен и окна-лица, дворовый пес [где-то лет восьми]. и я. в автобусе – как в теплице – уже вспотевшая до кости.

мой город ночью как автострада – огни, дороги, моторный рёв. и надпись красной губной помадой: «любовь закончилась. вот и всё». ухабы, дыры, асфальт покоцан. у «РИО» шумный цветастый гул.
водитель курит, смотря на звезды, не отпуская горячий руль.

над головою огрызок-месяц и бесконечная темнота. я забираюсь поглубже в кресло, мечтая дома обнять кота. мой город ночью как фильм Аугуста, но где автобус на Лиссабон?
я – словно в книге Марселя Пруста, живу и думаю не о том. и в горле ком, на душе – тревога, колени ближе прижав к груди, прошу совет у весны и Бога, уже не зная, куда идти.

                                                                                                                                                                                                                                      (с) Джек Абатуров

0

834

Время падает на пол, становится ближе, чем выстрел,
проникает осколком под тонкую, бледную кожу.
мы сжигаем страницы чужих недописанных истин,
мы немыслимо вечны, пусты и почти невозможны.

тлеет жёлтая лампа, цветы умирают беззвучно,
за спиною ноябрь рыжим шарфом укутает шею,
зябнут руки, и небо дыханьем седым и колючим
обжигает порезы, уколы, ушибы, гноенья.
всё проходит так медленно, даже немного лениво,
и на плитах могильных стираются фото и даты.
раз в году зажигаются свечи и в наших квартирах –
это память о душах, поспешно ушедших куда-то.
раз в году…. а потом забывается, вянет,
растворяется в хлопотах и повседневных заботах,
изменяется мода на жизнь, притупляется память,
и привычный эффект от людей – боль меж рёбер и рвота.

время падает на пол, становится ближе, чем выстрел
и тасует колоды, сминает, меняет ролями
мы немые молитвы чужих, обесцвеченных писем,
мы святые убийцы… сбежавшие от наказаний.

                                                                                (с) ...чья-то история

+1

835

Вдыхаю аромат твоих волос,
Едва касаясь шелка нежной кожи...
И странствуя средь мириады звезд,
Я чувствую твою любовь до дрожи...

Так хочется продлить волшебный миг,
Когда душа купается в истоме...
С недавних пор я стал вести дневник
О том, как мы плывем на чувственном пароме...

Твои глаза мне светят в темноте,
Как две звезды на черном покрывале ночи.
А я тону в их неподдельной чистоте,
И сердце мне ласкают твои очи...
Мила Орлова

+2

836

Молчу. Не от того, что нечего сказать,
Слова лишь звук пустой несущийся в пространстве,
Они  не донесут ни боль, ни постоянство.
Они солгут, любой сыграть, способен на созвучьях слова
Извечно повторяя, что не ново.
Слова лишь звук пустой не уходи, постой
Я если не с тобой, то я нигде. Меня не существует.
И без тебя уже нигде и никогда не будет.

28.11.10- 14.11.11

0

837

Какая роскошь — быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под " шестьдесят " и " девяносто."

Веселой быть и самодурной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь — быть не модной,
А быть самой собою — штучной.

Лариса Рубальская

+2

838

Великая мудрость — ждать.
Огромное счастье — верить.
И чувствовать, что опять
Надежда откроет двери.
Крепиться, когда нет сил
И слезы, сглотнув, смеяться.
И падая, не просить,
И верить, и не бояться.
И твердо, и точно знать —
Надежда откроет двери,
Когда научишься ждать
И свято во что-то верить. (c)

+1

839

Сегодня Бог проснулся утром рано…
Он жалобы и просьбы почитал…
И людям из кувшина без обмана
Желаемое в сердце наливал…
Но не у всех открыто было сердце
И место есть для Чуда не у всех.
То завистью, враждой подпёрта дверца…
То жадность не даёт налить успех…

А у кого-то до краёв разлита
Печаль и безысходность, вот беда.
И Бог жалел, что сердце это скрыто…
Любви хотел налить, да вот куда?
И Бог грустил, что люди не умеют
Сердца и души чистить от обид…
Они с годами в сердце каменеют
И сердце превращается в гранит…

Но Бог ходил, смотрел и улыбался,
Когда сердца влюблённые встречал.
Он брал кувшин и от души старался,
Им счастье в сердце бережно вливал…
А люди постепенно расплескали
Подаренную Богом благодать
И всех вокруг в утрате обвиняли,
Забыв в самих себе вину искать…

Ведь если б мы могли прощать и верить,
Любить, благодарить и отпускать,
То Бог бы мог не каплей счастье мерить,
Кувшин волшебный мог бы весь отдать…
Сегодня Бог проснулся на рассвете.
Огромный ящик с просьбами у ног…
А рядом лишь один без просьб конвертик:
«Благодарю за всё тебя, мой Бог…»

Ирина Самарина-Лабиринт

+1

840

Люблю тебя
Люблю тебя

Люблю тебя сейчас Не тайно - напоказ. Не "после" и не "до" в лучах твоих сгораю. Навзрыд или смеясь, Но я люблю сейчас, А в прошлом - не хочу, а в будущем -не знаю. В прошедшем "я любил" -Печальнее могил, -Все нежное во мне бескрылит и стреножит, Хотя поэт поэтов говорил: "Я вас любил, любовь еще, быть может..." Так говорят о брошенном, отцветшем -И в этом жалость есть и снисходительность, Как к свергнутому с трона королю. Есть в этом сожаленье об ушедшем Стремленьи, где утеряна стремительность, И как бы недоверье к "я люблю".

Люблю тебя теперь Без мер и без потерь, Мой век стоит сейчас -Я вен не перережу! Во время, в продолжение, теперь Я прошлым не дышу и будущим не брежу. Приду и вброд, и вплавь К тебе - хоть обезглавь! -С цепями на ногах и с гирями по пуду. Ты только по ошибке не заставь, Чтоб после "я люблю" добавил я, что "буду". Есть горечь в этом "буду", как ни странно, Подделанная подпись, червоточина И лаз для отступленья, про запас, Бесцветный яд на самом дне стакана. И словно настоящему пощечина -Сомненье в том, что "я люблю" -сейчас.

Смотрю французский сон С обилием времен, Где в будущем - не так, и в прошлом -по-другому. К позорному столбу я пригвожден, К барьеру вызван я языковому. Ах, разность в языках! Не положенье - крах. Но выход мы вдвоем поищем и обрящем. Люблю тебя и в сложных временах -И в будущем, и в прошлом настоящим....
Владимир Высоцкий

+1


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #Архив » Стихонастроение продолжается...4