Тематический форум ВМЕСТЕ

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #Архив » Стихонастроение продолжается...2


Стихонастроение продолжается...2

Сообщений 421 страница 440 из 1000

421

Я точно знаю, что такое - боль,
когда не видишь больше года маму.
Когда бежишь, сбивая ноги в кровь,
чтоб получить из детства телеграмму.

Я точно знаю, что такое - ночь,
когда лежишь одна в пустой квартире.
И фильм, любимый про меня, точь-в-точь,
название: «Одна в огромном мире».

Я точно знаю, как это - забыть,
когда звонок в час ночи вдруг раздастся.
Страшней всего свою мечту разбить,
ведь склеить по кусочкам не удастся....

Я точно знаю, что такое - жить,
когда родные взглядом понимают.
Вполне легко, как два плюс два сложить,
Пусть те, кто рядом чаще обнимают!!!

+3

422

Это не было в марте,  не было нор и  кролик в них не нырял,  Алиса не распахивала окно навстречу ветру и фонарям, мама не запрещала гулять по крышам,  талый снег не топил подвал, не было белого, не было черного, и шляпник не предавал. Это не было с нами, не было с кем-то, не было дней и лет, это не было ни под землей, ни сверху, никогда ни на чьей земле, потому что это не было светом и даже не было тьмой.

Это не было чем-то, что было раньше между тобой и мной.

+2

423

Эта девочка так не похожа
На всех тех, кого раньше встречал,
Сладкий голос и горькая кожа,
Грустный смех и смешная печаль.
Красный чай, мармелад и черника,
Тени ночи и свет новых звезд…
Она любит шуршание книги
И не любит, когда не всерьез.
В этой девочке что-то от кошки,
Мягко спящей на нежных руках,
А потом незаметно в окошко,
И гулять, и мурлыкать в стихах.
Я чешу за ее теплым ушком,
Она смотрит мне молча в глаза.
Она любит большие игрушки
И не любит, когда не нужна.
Она любит, когда ее — тоже,
Просто так, без прикрас и похвал.
Эта девочка так не похожа
На всех тех, кого раньше встречал

+5

424

...мы говорили о любви так много, что она быстро вытерлась в слова.
так осторожно ласково потрогать затылок, и без риска приставать
руки коснуться - небо дивный полог, натянутый на пики тополей:
мой мир стаканом свадебным расколот, а я хочу одно - сказать, что ей
и сердце, и рука даны по праву. слова свиваю ласковым кольцом,
которое на палец как оправу. свидетели не узнаны в лицо:
дома, деревья, мотоциклы, дети - они давно разглядывают нас.
как мы посмотрим? что мы им ответим? как это мир без радужных прикрас
воспримем, продолжением банкета? и устоим ли коль уйдет любовь?
вокруг зима (а мне казалось -  лето), вокруг пустырь (а мне казалось - слов
нагромождения. мы выстроили город и призраки гуляют по нему...)
мы говорили о любви, которой я без тебя одна не подниму,
мы говорили о любви -  и пена закрыла берег и укрыла нас.

любимая, послушай, ты бесценна  -  безотносительно моих красивых фраз.

+2

425

есть миры, которых в каждой секунде - сто, лишь подуй на них - осыплются берестой, где сюжет от века к веку совсем простой - как возникнет, не захочешь марать страницы. ты найдешь их в каждом звуке своих шагов, в отражении бегущих в пруду кругов, не смотри, там нет реального ничего, разбивает ветер крики, баллады, лица...
вот и этот - привидение, скучный сон, недочитанная книга, дурной фасон, весь прозрачный, душный, серый, как будто он нарисован догорающей
сигаретой.
не придумывай его, не бери блокнот, не разбрасывай своих драгоценных нот...
...но какой бы ни был - видишь, как он живёт, отражается наутро в окошке Мэтта.
кто родился в мире цвета - ну что ж, ура, а таким как он - не принято выбирать, Мэтт выходит из подьезда в другой мираж, на работу, на прогулку, к друзьям, на рынок.
Мэтт идет, и через Мэтта видны - смотри - бесконечные отраженья пустых витрин, мостовая, перекрестки и фонари, все несётся бесконечно и непрерывно. быть фантомом - в этом, знаешь, особый кайф - не тревожат злые мысли, душа легка, не сойдешь ни за бандита, ни слабака, здесь не тратишь понапрасну вино и слёзы.
можно в сером отыскать миллион цветов, вот несётся бесконечный людской поток, Мэтт плывёт, включает плеер, идёт в метро...
...замирает на секунду, столкнувшись с Розой.
как она сюда попала - не знаю, нет, может кто-то взял и выдал не тот билет, может рок, случайность, карма, парад планет - только видно: из другого, цветного мира...

я, пожалуй, пропущу небольшой кусок, где глаза, ладони, губы, признанья, соль, где запахло первым снегом, степной росой, в переливах флейты тихо жила квартира.
но увы, любым виденьям короткий час, зачастую строчки ранят больней меча, что не делай, здесь не высидеть, не смолчать - дымный мир качает в душных холодных лапах. ты-то понял, как у них обстоят дела, вот несётся время, вязкое, как смола...

в неприметном сером марте она ушла, унеся с собою сумку и тонкий запах...

здесь закончить бы, в конце приписать мораль, мол виденье-Мэтт поплакал и похворал, мол, летят минуты, вечно идёт игра, он забыл её и просто решил жить дальше.

я уже предвижу отзывы и слова - "вырастает мальчик", "эх, издаваться б вам!", "наконец без мёда, я уж струхнул сперва", "всё как наша жизнь - без сказок, надежды, фальши..."
я наверно, стану светел и знаменит, "вот певец эпохи", "гений", "талант" "пиит"...

но пока мы здесь, мой Мэтью бежит,
бежит,
оставляет позади города и страны.
он бежит сквозь сумрак скверов, фантомный Рим, с каждым шагом он всё больше силён и зрим, от его дыханья светятся фонари - поначалу слабо, позже горят кострами. он не ведает того, что найдет в конце, он не знает даже место, наводку, цель, но пока он верит - он защищён и цел, но пока бежит - нет "пусто" и нету "плохо". он бежит сквозь дымный морок - верста, верста, и не так уж важно, смерть или Роза там...

...а наутро Мэтт увидит вокруг цвета:

киноварь
латунь
навахо
индиго
охра.

***
я не знаю, что он сделал, и что нашёл, как ужился с заработанною душой - не читай плохих стихов и расти большой, не ходи без куртки и укрывайся пледом.
ну а если страх вернется - хитрец и лгун - если снова "плохо" "пусто" и "не смогу"...

я открою двери настежь - и побегу.
и тогда ищи меня по цветному следу.

(с) Джек-с-фонарём

0

426

Вам звонил абонент
В 23.47.
....Вы, наверное, были уставшей совсем.
Или были с другим,
Или видели сны
И не знали, что Вы абоненту нужны.

Вам звонил абонент.
Абонент Вас просил,
Когда внутренний голос вовсю голосил,
Чтоб, осилив закон притяженья Земли,
Вы поднять телефон этот всё же смогли.

Абонент Вам звонил,
Абонент Вас хотел,
Только дело не то чтоб в слиянии тел,
Просто нужен был так- не на вечер- на век
Одному человеку другой человек.
Просто в городе М. зарядили дожди,
Просто кто то
Совсем
Безнадёжно
Один.

Вам звонил абонент.
Он готов был 2 дня
Ждать ответное: "Вы набирали меня?"

Ну конечно,конечно же, в куче звонков
Потерять этот номер довольно легко:
Отложить на потом
И забыть невзначай...
Да и мало ли кто там звонит по ночам,
Непонятно зачем нарушая Ваш сон.

"Ваш текущий баланс 28 500,
100 бесплатных минут,
Сообщенье одно.
Вам звонили..."

...И страшно, что Вам всё равно. (с)

+3

427

Время пишет сценарий, стирая повторы, я иду по кольцу гравировкой событий, продолжая любить вопреки приговорам, когда кто-то подпишет приказ «не любите», я иду в темноте, я держу, задыхаясь, каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик … Я могу тебе выложить Вечность стихами, чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем. В моих снах, как в архивах, пылится на полках фотохроника всех невозможных итогов, ты не знаешь, как это мучительно долго, ты не видишь, как это отчаянно много – собирать по крупицам, намекам и встречам – словно рваное облако штопает ветер… Я могу рисовать тебя так бесконечно – до мельчайших деталей на темном портрете, я молчу, когда ты исчезаешь бесследно, забирая надежду и ключик от рая…

Я почти научилась любить безответно.

Но еще не умею любить, не сгорая... (с)

+7

428

Я к тебе всей душой своей приросла,
Как ни старайся, теперь уже и не вырвать.
Эти ночи глухие, темные... не до сна...
Мне тебя потерять – все равно что сердце выронить.
(с)

+3

429

Нам с тобой суждено повстречать не один рассвет,
И быть рядом душой,пусть на разных
концах земли.
И прожив на земле еще пару десятков лет,
Будем рады тому, что опять друг друга нашли.

Обо всем позабуду снова увидев твой взгляд
Ну а ты улыбнешься , крепко к груди прижмешь,
Нам безумно захочется годы вернуть назад
Но потерянных лет уже никогда не вернешь.

Снова линии на ладони слились в одну,
и уже до конца, до скончанья совместных лет,
Будем вместе смотреть на звезды и на луну.
И друг к другу прижавшись встречать по утрам рассвет.

+3

430

Его позвоночник состоит из ее звонков – таких, полуночных, смещенных, собранных из кусков, намеков и слов неточных, сказанных, между прочим, кем-то из двух отчаянных дураков.
Его позвоночник – боль, каждый звоночек – боль, но он привык, затаился в житье-бытье, а по ночам он бросает матрас на пол, в оригинале, грассируя, пьет Рембо, душе на десерт оставляя Mireille Mathieu.
А потом она отвечает, что да, скучает, и возвращается в этот дом, со своими ключами, рюкзаком за плечами, с потрепанным помелом, он снова ей все прощает, не замечая, что думает не о том, не вовремя переключает и получает компрессионный – пятнадцатый – перелом. (с)

+1

431

Что мне тебе рассказывать по ночам?
Чьи имена раскраивать на столе?
Ты научила меня  обо всем молчать,
когда наша жизнь пролетела за пару лет.
Я знаю, мы справимся – каждая со своим,
привычные демоны спрятаны под печать...
Мы же о главном, помнишь, не говорим.

Особенно вслух.

Особенно по ночам. (с)

+3

432

на кладбище ветер свищет ,
дух там  злой чего-то ищет,
злые воют та ветра,
ночь закончится с утра.....

0

433

Я не кричу, что умру без твоей любви,
Когда сердце пульсирует кровью, разрывая мембрану.
Не повторяю, что кому-то из нас придется уйти,
Что разлетимся в скором по городам разным, по странам.
Я не пытаюсь тебе говорить, какая ты невыносимо прекрасная,
Какая гордая предстаешь передо мной в свете утра,
Совсем не знаешь ты, какая дорога опасная
Ждет меня. Без тебя.
В общем, все это немного трудно.
Ты просто идешь рядом со мной. Молчишь, улыбаешься, ждешь звонка.
А у меня внутри кровь рекой разливается и мыслей миллионы от одного до другого виска.
Вот. Сижу. Пишу стихами, иногда прозою, не соблюдая рамок, размеров, границ.
А тебе до меня, как и мне до тебя - от вселенной до твоих шершавых и теплых ресниц.

+1

434

Говоря со мной, не слушать другого голоса, обещая мне, не помнить других имен. Вы живете здесь с указанным сроком годности, в  каждом прячется до срока и яд, и мед. Я пришел к вам в этом мире, и вы поверили, позабыли небо да налились свинцом.

У меня есть земля, над землей вырастает дерево. Птица вьет гнездо, выводит своих птенцов.

День за днем смотреть на собственное распятие, раздавать себя всем страждущим и больным. Вас во мне не счесть и, кажется, все мы спятили, воскресая  в паре месяцев от весны. Так и ходим – и не люди мы, и не звери мы, кто пришел святым, останется подлецом.

У меня есть земля, над землей вырастает дерево. Птица вьет гнездо, выводит своих птенцов.

И какими богами безумие это создано, и какого черта я оказался в нем… Я живу, сгорая, между огнем и воздухом. Задыхаюсь между воздухом и огнем. Кем придумана эта пытка, кому доверено наблюдать за мной, скрывая свое лицо?

У меня есть земля, над землей вырастает дерево.
Птица вьет гнездо, выводит своих птенцов.(с)

+1

435

И опять ты молчала. А я была, словно Мунк,
один обреченный жест, один невозможный крик.
Я стояла напротив тебя и думала: почему
здесь так холодно, если столько внутри горит?
Вот сгорает время мое, и силы мои, и сон, вот сгорает все, чему и замены нет.
Я смотрела сквозь крик, смотрела в твое лицо, и мне виделись мои дети в твоем огне.
Что сожгли мы в этот вечер – не тот ли мост, на котором никому не стоять живым? 
Я сердечная мышца неба, а подо мной горы обожжены.

Если ты услышишь крик и воздашь ему, и затянутся раны, и мир обретет покой, у меня внутри всегда остается Мунк.

Он
говорит с тобой.

+1

436

Родиться сейчас еще раз - это совсем не страшно, схватками ночь наполнить, выдержать первый бой. И появиться сразу в белой мужской рубашке – чтобы дышало тело, пахнущее тобой. Выйти в тебя, как в космос, утром тебя укутать – первым январским утром, легким, как снежный пух. И надевая кольца, и заплетая косы, видеть, как ты смеешься, и превращаться в слух. Солнце пронзает шторы, чай наполняет чашку, смятой постели волны катятся к берегам…

Родиться с тобой еще раз – в белой мужской рубашке,
снять ее осторожно
и бросить
к твоим ногам.

+1

437

Окно выходит прямо в лунный омут, манящий слабых сделать лишний шаг. Я  думаю, что можно по-другому, но неспособна этого решать, я просто знак, случайный странный символ в решетке текста, в камере листа, я в темноте танцующая сила, что не имеет права перестать дышать, кружиться, чувствовать – до срока… и небеса откладывают срок: нельзя уйти – я знаю слишком много о тех, кто болен, пуст и одинок, о тех, кто отрекается и помнит, о тех, кому нужна моя рука… Луна кладет ладонь на подоконник, вуалью расправляя облака, луна зовет, а я не откликаюсь, придумывая тысячу причин, что, несомненно, слушали веками у гильотины чьи-то палачи, я ухожу, бегу, играю в прятки, стираю след среди стволов лесных…
Я привыкаю жить без подзарядки в режиме ожидания весны. (с)

+4

438

Я не выдержу долго на голом энтузиазме, неприкрытых чувствах и обнаженных нервах.
Я говорю тебе" здравствуй", но в этом ""здравствуй" слышится неуверенное "наверно".
Неверно, но будем вместе, Наверно, долго.  Мы будем едины, но что в этом кроме факта,
Который упрям и громок, но в каждом слоге нам то и дело слышится Блин и фатум.
Я не выдержу жизни в жалости и надежде, не дождусь от тебя покоя и постоянства.
Мы будем вместе как прежде, но в этом прежде нам ничего не ясно, совсем не ясно.
Я устала быть вещью, твоей обнаженной вещью. Приезжай ко мне с цветами и алкоголем,
Когда станешь свободным от нищеты и женщин, от беспощадной истерики и агоний.
Мы с тобой просидим до утра, разбирая части то ли общего прошлого, то ли ночей случайных.
Есть слова и минуты, в которых хранилось счастье.
Отличай их от прочего мусора.
Отличай их. (с)

+1

439

dhope написал(а):

Время пишет сценарий, стирая повторы, я иду по кольцу гравировкой событий, продолжая любить вопреки приговорам, когда кто-то подпишет приказ «не любите», я иду в темноте, я держу, задыхаясь, каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик … Я могу тебе выложить Вечность стихами, чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем. В моих снах, как в архивах, пылится на полках фотохроника всех невозможных итогов, ты не знаешь, как это мучительно долго, ты не видишь, как это отчаянно много – собирать по крупицам, намекам и встречам – словно рваное облако штопает ветер… Я могу рисовать тебя так бесконечно – до мельчайших деталей на темном портрете, я молчу, когда ты исчезаешь бесследно, забирая надежду и ключик от рая…
Я почти научилась любить безответно.
Но еще не умею любить, не сгорая... (с)

До мурашек..

Человек человеку - друг, товарищ
и боль.
человек человеку - идол, палач
или бог.

по ладоням случайные линии чертятся
вдоль
и случайное имя в гортани стает
поперек.

человек человеку - ночь, бессонница,
бред.
человек человеку - вечность, безмолвие,
миг.

кто-то просто кому-то с тоскою взирает
во след.

кто-то просто не в силах сдержать неозвученный
крик.

человек человеку - забава, иллюзия,
дым.
человек человеку - апатия, виски,
наркоз.

больше смерти боится себя обнаружить
пустым. (с)

+3

440

Абстрагируйся, есть только ты и далекий космос,
Есть только ты и ничего.
Абстрагируйся, а дальше никакого после -
Мир абсолютно чист, абсолютно гол.

Абстрагируйся, все, что тебя так ломало,
Жгло, леденило, било по голове,
Все то, чего было так много, или так мало -
Теперь просто воздух, просто суховей.

Абстрагируйся, все так, как и было в самом начале.
Абстрагировался. И горячую воду, как будто, не отключали.

0


Вы здесь » Тематический форум ВМЕСТЕ » #Архив » Стихонастроение продолжается...2